"Qual a sua melhor roupa?"

Queridos Leitores em potencial....

O primeiro post que escrevo dedico a uma figura extramamente importante na minha vida: meu querido pai. Ele provalvelmente não o lerá, não por estar ausente ou qualquer circunstância , mas pelo simples fato de que não mostrarei a ele tal intimidade....Escrever é um ato de intimidade que só deve ser compartilhado com estranhos. Um tanto paradoxal, contudo, simples de se entender. Escrever é como um grande teatro mágico ou um Dom Quixote bailado pelo Bolshoi; é um ato, uma ação...uma farsa. Escrever é um ato de manipulação e encantamento....o léxico...a escolha das palavras...das reticências....das ausências marcadas pela vírgula. Em outras palavras, o ato de se escrever é como uma conquista:você escolhe a sua melhor roupa...o seu melhor perfume....o seu sorriso mais bonito; ninguém conquista o outro com a roupa que usa para faxinar a casa ou com o calção rasgado que usa para dormir; ninguém conquista o outro com um pedacinho da couve do almoço entre os dentes....Escrever é essa conquista: eu conquisto o meu leitor por aquilo que posso até ser em partes, mas, não bastando, conquisto-o pelo pedaço de escrita que me permite ser o que eu quiser....

Ontem meu pai, motivado pela presença de meu primo Joséllio, grande filho homem que não teve, e em função da minha última desilusão amorosa inicia suas devagações a respeito do amor. "Ah eu não sei o que fazia com as mulheres, porque eu as amava loucamente...sofria um mês e vinha outra, outra, outra...amei todas....loucamente". Ouvir aquilo do meu pai, um homem tão centrado, um tanto casmurro , ainda que amigo, foi uma grande novidade. Enquanto a gente teoriza o amor, a presença e a ausência deste ou do ente amado...meu pai, com 57 anos de idade...confessa, um tanto embriagado, que amou como um romântico, ao som da discografia completa do "Robertão". Conta que amou uma menina e namoraram por dois anos, até que a mãe da sujeita teria descoberto e afastado ambos, em função dele ser muito pobre para ela. Minutos depois, nos conta sobre a outra que namorou um mês e que era um pintelzinho "bixo"; mas na primeira briga cansou-se da princesa que virara uma mala e assim largou a pobre menina carioca. Houve uma outra que, tempos depois do término, encontraram-se quando fora levar sua sobrinha para cortar cabelo, 15 anos depois...a mulher havia virado cabelereira e um grande tribufo; mas ficaram amigos..... Comenta da outra, que nunca o perdoou por tê-la largado e não o olha na cara até hoje, 20 anos depois ; conta das mulheres da firma...das brigas no banheiro por causa dele (dentre elas lá estava minha mãe...) - vai saber se foi assim? quem conta o conto aumenta o ponto.

Que gostoso é amar loucamente e ter boas lembranças para contar aos filhos homens - eu curti de tabela, porque ele nunca me contaria tais lembranças...a mim oferece o ombro e o entendimento que às vezes vem do nada.... Que dia bonito....para ficar melhor, só com cachaça e torresmo.

Pode ser que o tal do amor seja uma metamorfose ambulante mesmo! Pode ser que a sociedade e a cultura nos façam amar de formas diferentes ao longo do tempo...pode ser que o amor seja somente aquilo que Deus tem por nós (mas isso seria tão egoísta...e incoerente com o fato de que somos presença e semelhança deste Deus...); pode ser que o amor seja o ópio do povo...pode ser que o amor morra; pode ser que ele seja eterno....pode ser que ele não tenha existido, pode ser que ele ressuscite...quem há de saber?

Para o meu pai, o amor é o que te faz vestir a melhor roupa, o melhor perfume...e o melhor sorriso....(visto que ele perdeu um de seus amores por não ter tido a melhor roupa, o melhor perfume na época....esqueceu-se do sorriso!! o bobo! podia tê-lo usado!).

Meu pai amou loucamente......

E você leitor??

Que roupa você veste para amar loucamente?

Qual a sua melhor roupa?